El viento de otoño dispersa las hojas muertas

Un hombre joven amaba a una muchacha rica.

Durante dos años le escribió todos los días, sin obtener nunca respuesta.

Por lo que se hizo monje, y se retiró a una ermita de la montaña.

Un día, algunos años más tarde, la vio llegar a su lugar de recogimiento.

Arrodillándose ante él, le dijo: -Me he equivocado. Ahora he comprendido tu amor, démelo aquí, soy suya.

Pero él respondió: -Es demasiado tarde. Ahora soy monje, he cortado mi amor por ti. ¡Vete!

Algunos días después, descendió al valle a mendigar comida a la aldea.
Los habitantes no hablaban más que de la última noticia: se ha encontrado a una mujer muy bella de cara noble, vestida ricamente, muerta en el río.
-“Seguramente se trate de una historia de amor que ha terminado mal”
El monje comprendió, se dirigió a la tumba y allí, cantó este poema:

‘Cuando viniste a la puerta de mi ermita.

Las hojas muertas del otoño yacían, rojas, en el suelo.

Después de tu partida, el viento del otoño las ha dispersado;

Todo es impermanente y mi pobre ermita es mejor que un palacio.

¿Por qué nuestros destinos no han podido encontrarse?

Antes yo sufría, y tú estabas en paz.

Ahora he entrado en la vía de la serenidad y tú sufres.

Todos estos años han pasado como un sueño.

Cuando morimos nadie nos sigue al ataúd.

No queda nada de nuestras ilusiones:

Sufrir no sirve pues de nada, ni afligirse.

Ahora estás muerta.

Oye, simplemente, como yo,
el viento que murmura en las ramas de los pinos.'